Passione

La mia passione per la produzione di Francesco Guccini è cosa nota ai miei amici...
Forse qualche mio amico non condivide con me questa passione - un po' mi spiace - ma dal giorno del concerto di Bologna (fra la via Emilia e il west - 1984) la sua voce, le sue parole cucite in rima sopra "un metro un po' stantio", la sua passione per le storie degli uomini, il fascino delle vite... mi accompagnano.

Forse gli rimprovero di non credere in Dio... o forse ci crede e non lo sa... o non lo vuole dire.

Io, chierico vagante, bandito di strada,
io, non artista, solo piccolo baccelliere
perché, per colpa d'altri, vada come vada,
a volte mi vergogno di fare il mio mestiere...

Una canzone ti è entrata nel cuore quando ti domandi: "perché non l'ho scritta io?"

Farewell

La considero la più bella canzone d'amore che Francesco scrive come fosse un'esperienza propria.

Così è di chiunque la ascolta.

E sorridevi e sapevi sorridere coi tuoi vent'anni portati così, come si porta un maglione sformato su un paio di jeans; come si sente la voglia di vivere che scoppia un giorno e non spieghi il perchè: un pensiero cullato o un amore che è nato e non sai che cos'è.

Giorni lunghi fra ieri e domani, giorni strani, giorni a chiedersi tutto cos'era, vedersi ogni sera; ogni sera passare su a prenderti con quel mio buffo montone orientale, ogni sera là, a passo di danza, a salire le scale e sentire i tuoi passi che arrivano, il ticchettare del tuo buonumore, quando aprivi la porta il sorriso ogni volta mi entrava nel cuore.

Poi giù al bar dove ci si ritrova, nostra alcova, era tanto potere parlarci, giocare a guardarci, tra gli amici che ridono e suonano attorno ai tavoli pieni di vino, religione del tirare tardi e aspettare mattino; e una notte lasciasti portarti via, solo la nebbia e noi due in sentinella, (poi) la città addormentata non era mai stata così tanto bella.

Era facile vivere allora ogni ora, chitarre e lampi di storie fugaci, di amori rapaci, e ogni notte inventarsi una fantasia da bravi figli dell'epoca nuova, ogni notte sembravi chiamare la vita a una prova. Ma stupiti e felici scoprimmo che era nato qualcosa più in fondo, ci sembrava d'avere trovato la chiave segreta del mondo.

Non fu facile volersi bene, restare assieme o pensare d'avere un domani e stare lontani; tutti e due a immaginarsi: "Con chi sarà?" In ogni cosa un pensiero costante, (domandarsi) un ricordo lucente e durissimo come il diamante e a ogni passo lasciare portarci via da un' emozione non piena, non colta: rivedersi era come rinascere ancora una volta.

Ma ogni storia ha la stessa illusione - sua conclusione - e il peccato fu creder speciale una storia normale. Ora il tempo ci usura e ci stritola in ogni giorno che passa correndo, sembra quasi che ironico scruti e ci guardi irridendo. E davvero non siamo più quegli eroi pronti assieme a affrontare ogni impresa; siamo come due foglie aggrappate su un ramo in attesa.

"The triangle tingles and the trumpet plays slow"...

Farewell, non pensarci e perdonami se ti ho portato via un poco d'estate con qualcosa di fragile come le storie passate: forse un tempo poteva commuoverti, ma ora è inutile credo, perchè ogni volta che piangi e che ridi non piangi e non ridi con me...

Ballando con una sconosciuta

Una canzone forse meno nota, ma ha dentro una potenza di riflessioni profonde difficili da spiegare se non con le parole che Francesco ha scelto.

Probabilmente quella che preferisco.

Con gesti da gatto infilava sui tetti le antenne, in alto d' estate sui grattacieli della periferia come un angelo libero, in bilico sulla città.
"Non c'è solo il vento", diceva, "anche la luce può portarti via, se hai tempo da perdere e dentro la giusta elettricità, e se da sempre ti aspetti un miracolo."

Captare è un mestiere difficile in questa città, nel cielo ricevere, trasmettere e poi immaginarsi qualunque cosa, per ferire il silenzio che tutti hanno dentro di sé.
Ma lui credeva nelle ferite e si sfiorava, si toccava nel cuore con la mano nervosa,
guardando le nuvole correre via impazienti da lì, da quel tetto sospeso sugli uomini...

Finché un giorno un'antenna ribelle ai programmi di quiz fece sparire le strisce e nel cielo, trasmise l'immagine della Madonna, una donna normale, non male, che disse così: "Io spengo la luce, se vuole io posso fare una musica più forte del vento, posso anche uscire dal monitor, dalla gravità, potremmo ballare anche subito se lei non ha fretta e non vuole tornare laggiù".

E noi siamo sempre veloci a cambiare canale, ma coi piedi piantati per terra, guardando la vita con aria distratta, senza entrare nel campo magnetico della felicità, felicità che sappiamo soltanto guardare, aspettare, cercare già fatta, quasi fosse anagramma perfetto di facilità, barando su un'unica lettera...

Conoscevo quell' uomo e per questo racconto di lui, è sparito da allora e nessuno ha scoperto dov'è, ma un dubbio, un sospetto od un sogno io almeno ce l'ho: provate a passare in una sera d'estate vicino ai grattacieli di periferia, provate a sentire, captare, trasmettere e poi raccontare qualcosa: se allora sentite una musica son loro che ballano in bilico sulla città...

Stelle

Non c'è una sillaba fuori posto...
pura poesia.
Canzone che ha accompagnato l'esperienza solitaria di una notte stellata in cima al mondo in cerca di una voce...

Nel podcast c'è un mio videomontaggio
che si può scaricare e vedere sul proprio pc... download

Ma guarda quante stelle questa sera fino alla linea curva d' orizzonte, ellissi cieca e sorda del mistero là dietro al monte: si fingono animali favolosi, pescatori che lanciano le reti, re barbari o cavalli corridori lungo i pianeti

e sembrano invitarci da lontano per svelarci il mistero delle cose o spiegarci che sempre camminiamo fra morte e rose, o confonderci tutto e ricordarci che siamo poco o che non siamo niente e che è solo un pulsare illimitato, ma indifferente.

Ma guarda quante stelle su nel cielo sparse in incalcolabile cammino: tu credi che disegnino la traccia del destino? e che la nostra vita resti appesa a un nastro tenue di costellazioni per stringerci in un laccio e regalarci sogni e visioni,

tutto sia scritto in chiavi misteriose, effemeridi che guidano ogni azione, lasciandoci soltanto il vano filtro dell' illusione e che l' ambiguo segno dei Gemelli governi il corso della mia stagione scontrandosi e incontrandosi nel cielo dello Scorpione?

Ma guarda quante stelle incastonate: che senso avranno mai, che senso abbiamo? Sembrano dirci in questa fine estate: siamo e non siamo... e che corriamo come il Sagittario tirando frecce a simboli bastardi, antiche bestie, errore visionario, segni bugiardi.

C'erano ancora prima del respiro, ci saranno alla nostra dipartita, forse fanno ballare appesa a un filo la nostra vita e in tutto quel chiarore sterminato, dove ogni lontananza si disperde, guardando quel silenzio smisurato l'uomo... si perde...