Ma lui credeva nelle
ferite e si sfiorava, si toccava nel cuore con la mano nervosa,
guardando le nuvole correre via impazienti da lì, da quel tetto
sospeso sugli uomini.
Io, chierico vagante, bandito di strada,
io, non artista, solo piccolo baccelliere
perché, per colpa d'altri, vada come vada,
a volte mi vergogno di fare il mio mestiere.
