| Si dice che nei grandi santi il verbo amare non è mai astratto:
vediamo allora opere di carità, grandi cattedrali o monasteri,
ospedali, orfanotrofi, missioni... Nei piccoli santi invece il
verbo amare prende le mosse dal volto del Crocifisso. Così i piccoli
santi diventano giganti!
E' l'avventura stupenda di “s. Teresa di Gesù bambino e del Volto
santo”. Esperienza divenuta rigorizzante per ogni discepolo di Gesù,
dopo che il santo Padre l'ha nominata dottore della Chiesa.
La sua scelta per il volto di Cristo crocifisso si allontana da
ogni sentimentalismo vuoto e aderisce ad una vita santa; santa come
santo è il Volto che contempla.
Dice la sua postulatrice: “Teresa è una piccola santa a cui si
darebbe il buon Dio senza confessione, anima sempre calma che si
padroneggia perfettamente, ma pronta a giocare tiri birboni con
allegria, mistica, comica, si adatta a tutto. Saprebbe farvi
piangere di devozione e subito dopo farvi morire dal ridere in
ricreazione”.
Ma come si diventa così? Come cresce in lei tutta questa Grazia
del Cielo? Dalla contemplazione del volto di Cristo, della sua
umanità “transumanizzata” da una scelta di fondo: l'amore per il
Padre. Ecco quindi Teresa che sceglie come sua vocazione, non una
periferica sistemazione della vita, non un'espressione delle
necessità pastorali, non una forma tra le possibili buone forme
della sequela: sceglie l'amore; “nella Chiesa” dice “io sarò
l'amore”. E contemporaneamente aggiunge al suo nome religioso un po'
naif di “Teresa di Gesù bambino” quel “del Volto santo”.
Una scelta radicale. Definitiva. Come si dà questa definizione?
Cosa scopre Teresa nel volto di Cristo?
Scopre la sua umanità: quella del Cristo e la propria! Teresa – e
con lei altri giganti della mistica – vede attraverso l'umanità di
Cristo la Sua divinità. E' il percorso inverso rispetto a quello che
spesso ci impone la nostra catechesi così dogmatica e teologica
sempre tesa a difendere la divinità di Cristo e orientata ad una
Cristologia per titoli.
Teresa invece contempla l'umanità di Cristo e da questa ne
intuisce la divinità. E' il percorso evangelico del centurione
romano che di fronte alla croce: “vedendolo morire così disse:
costui era veramente il figlio di Dio”; la buona notizia per il
mondo.
Restiamo allora in contemplazione del Volto di Cristo. Restiamo
ai piedi della Croce.
Là troviamo la Madre che conosce il corpo del suo Figlio, che lo
ha conosciuto lungo i suoi trent'anni di vita; tra contemplazione e
battute d'arresto: lei che lo ha nutrito di sé e della sua fede, e
che ha poi cominciato a nutrirsi di Lui e della sua dedizione al
Padre. Lei che ci è data – proprio da Lui – come madre e custode.
Sotto la Croce troviamo Giovanni e noi stessi: discepoli amati.
Chiamati all'umanità: coi piedi piantati per terra come la Croce e
lo sguardo rivolto a quel volto nella ricerca di un senso che ci
faccia risorgere dalla terra, dalle notti del mondo, dalle fosche
visioni del “nostro orizzonte angusto e avaro delle nostro voglie
corsare”.
Il volto del Cristo crocifisso ci cattura lo sguardo ed il cuore.
Guardiamo quegli occhi prima rivolti al Cielo ed ora bassi e vitrei,
quelle labbra divine ferme su una parola conclusa in un doloroso
acuto spasmo, quelle mani benedicenti contratte e rigide, quei piedi
non più bagnati di lacrime e profumati di balsamo, quello squarcio
nel petto e il fiotto di sangue freddo rappreso, senza vita...
macabro spettacolo che incarna la realtà di tanti poveri crocifissi
di ogni tempo.
Muori per me, Gesù! Chi ha il coraggio di questa richiesta?
Come può la Tua morte consolare, sanare, lenire il mio dolore?
Volevamo un Dio liberatore, risolutore, vindice del male,
rimuneratore del bene.
Invece ecco un Dio sconfitto, trafitto, arreso, impotente,
scandaloso, inaccettabile, inutile, muto, morto.
Cresce la rabbia sotto la Croce: “perché una strada così
improbabile, incomprensibile, dura?”
Ma sotto la Croce intravedo nel buio, ma non so descrivere;
intuisco del senso, ma non so afferrarlo; percepisco la possibilità,
ma non mi raggiunge; tendo la mano e non ci arrivo; cresce una
speranza, ma non mi basta; punge un dolore, ma non mi schianta.
Sotto la Croce sopraggiunge il pianto, lento, infantile,
bisognoso di una carezza del Nazareno: ed è la resa. Qualcosa si
scioglie.
Sotto la Croce una pallida pace scende come riposo del cuore.
Mi arrendo, mi fido, mi affido: “Padre, nelle tue mani è la mia
vita”. E così in questo stolto discepolo peccatore si rinnova la
musica di quella danza inchiodata; perché “l'umiliazione di un Dio
ci insegnasse la mitezza di cuore”. E mi sento più umano.
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