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Solo. Isolato. Chissà quante volte abbiamo provato questa
dolorosa condizione. Incompreso. Calunniato. Uomini che restano
imbavagliati nel sarcasmo delle lingue biforcute. Emarginato.
Escluso. Quanti brandelli di umanità ferita non possono partecipare
alla festa della modernità. L'onda a volte impetuosa, a volte lenta
ed infida travolge la normalità di una vita pacifica e sognatrice; e
quell'uomo depredato del sé, si chiede “perché?”, “ora?”, “proprio a
me?” o si arrende al “meglio morire che vivere”. Entriamo nella
settimana santa, la settimana autentica: autenticamente umana,
intrisa cioè di sentimenti assolutamente umani che sembrano così
poco prossimi alla divinità celebrata; e viene da chiedersi: “ma Dio
dov'è?”.
Il volto del Cristo crocifisso ci cattura lo sguardo ed il cuore.
E guardo. Quegli occhi prima rivolti al Cielo ed ora bassi e vitrei,
quelle labbra divine ferme su una parola conclusa in un doloroso
acuto spasmo, quelle mani benedicenti contratte e rigide, quei piedi
non più bagnati di lacrime e profumati di balsamo, quello squarcio
nel petto e il fiotto di sangue freddo e rappreso, senza vita...
macabro spettacolo che incarna la realtà di tanti poveri crocifissi
che seppur vivi sono come morti.
Muori per me, Gesù! Chi ha il coraggio di questa richiesta? Come
può la Tua morte consolare, sanare, lenire il mio dolore? Volevamo
un Dio liberatore, risolutore, vindice del male, rimuneratore del
bene. Invece ecco un Dio sconfitto, trafitto, arreso, impotente,
scandaloso, inaccettabile, inutile, muto, morto.
Cresce la rabbia: “perché una strada così improbabile,
incomprensibile, dura?”
Eppure stando presso la Croce intravedo nel buio, ma non so
descrivere; intuisco del senso, ma non so afferrarlo; percepisco la
possibilità, ma non mi raggiunge; tendo la mano e non ci arrivo;
cresce una speranza, ma non mi basta; punge un dolore, ma non mi
schianta.
E sopraggiunge il pianto, lento, infantile, bisognoso di una
carezza del Nazareno: è la resa. Qualcosa si scioglie.
Una pallida pace scende come riposo del cuore. Mi arrendo, mi
fido, mi affido: “Padre, nelle tue mani è la mia vita”. E così in
questo stolto discepolo peccatore si rinnova la musica di quella
danza inchiodata; perché l'umiliazione di un Dio ci insegnasse la
mitezza di cuore. E mi sento più umano. don Stefano
4 aprile 2011 |
