| (Sia lodato Gesù Cristo; e sempre sia lodato)
Carissimi fratelli e sorelle,
celebriamo la quarta domenica dopo l’Epifania (l’Epifania, la
manifestazione del Signore, la manifestazione della potenza di Dio
nell’uomo Gesù Cristo).
In questa domenica la Parola di Dio ci racconta altre manifestazioni
e altre epifanie di Dio; oggi, per esempio, l’epifania della
potenza, della onnipotenza di Dio nell’uomo Gesù cristo che, con una
sola parola, calma i venti e le burrasche; calma i moti del mare.
Ecco allora, per non lasciarci prendere dalle ripetizioni, oggi
vogliamo fare un pensiero molto semplice, con dei pensieri messi uno
vicino all’altro, magari neppure logicamente, strettamente uniti.
Vogliamo farlo così; un’esperienza un po’ diversa dalle altre.
Che cosa ci suggerisce questa pagina del vangelo di oggi?
Sono pensieri diversi, mentre guardiamo quell’Uomo che sta dormendo
sulla barca.
Tante volte, carissimi fratelli e sorelle, facciamo l’esperienza
della bontà del Padre.
In certi momenti ci sentiamo consolati, magari in mezzo a
difficoltà, perché sentiamo (anche quasi fisicamente), sentiamo
spiritualmente la bontà del Padre che ci circonda, che ci aiuta, che
ci riscalda e ci sollecita. Ed è bello vivere così quando sentiamo e
gustiamo la bontà del Padre.
Ma sappiamo benissimo che ci sono anche altri momenti in cui questa
bontà del Padre sembra non farsi sentire, come la vita di quell’Uomo
che sta sulla barca e dorme.
Se guardiamo i nostri rapporti col Padre, possiamo fermarci al
senso di desolazione che, spesse volte, anche i credenti provano di
fronte ad una realtà che pare senza cuore: Dio che tace, Dio che fa
silenzio.
E noi sappiamo che quando non si trova il cuore del Padre (voi lo
sapete), il resto non ci interessa più: né l’onnipotenza, né
l’eternità, né tutto quello che, giustamente ragionando, applichiamo
al nome di Dio e alla sua sostanza divina.
Carissimi, era sulla barca il Signore e attraversava il lago e
dormiva perché era stanco; e nella burrasca pare che la barca
affondi; e Gesù continuava a dormire.
Gli apostoli vanno sgarbatamente a svegliarlo e gli dicono “A Te non
importa che periamo?”
(“A Te non importa che noi periamo” quello è il senso delle parole).
Vedete che gli stessi apostoli si sono fatti interpreti di questi
momenti umani in cui noi non avvertiamo più la bontà del Padre.
Li abbiamo guardati questi momenti umani, in cui facciamo così
fatica ad avvertire la bontà del Padre: per esempio, l’ingiustizia
che opprime l’umanità, gli stupri che si vedono fiorire da ogni
parte, le guerre e tutto quello che ricapitola l’uno e l’altro
momento; il dolore che preme il nostro cuore. Sembra davvero che in
questi momenti sperimentiamo la mancanza della bontà del Padre.
La bontà.
Questo momento così difficile, e questo momento così caro,
rifulge quasi sempre (per non dire unicamente) nel volto del dolore:
nel volto del dolore rifulge la bontà.
Io penso, con una confidenza che mi fa bene al cuore, per quel
giorno dell’incontro che non è lontano per me (l’incontro con
l’Infinito) di poter dire a Colui che mi accoglierà sull’uscio
dell’eternità “Signore Dio, non ho portato niente; io non sono
buono, però io ho sofferto nella vita”.
Ma non sentite, miei fratelli, che una presentazione di questo
genere verso l’Eterno rappresenta non soltanto il motivo di
confidenza, di cui noi abbiamo tanto bisogno per sostenere questa
realtà miserabile, che parla in ognuno di noi in maniera così
fortemente, ma che rappresenta comunque anche il valore dell’uomo?
Ho sofferto.
Ecco perché il Signore non ci porta via il dolore, perché è
l’unica cosa nostra, veramente nostra.
Di nostro non possediamo niente; e penso che, quando gli apostoli
hanno voluto riconoscere il Cristo risorto, dietro all’invito stesso
di Cristo, hanno posto le loro mani tremanti nei segni dei chiodi.
E così farà la misericordia di Dio: è sui segni dei chiodi dei
nostri dolori (che non sono pochi nella nostra vita) su cui si
fermerà l’attenzione del Padre celeste, il quale così darà la pace a
questa sofferenza, che si acquieta soltanto nel grande porto della
misericordia di Dio.
Guardiamo quell’Uomo sulla barca.
Ha scelto una barca; perché ha scelto la barca?
Rappresenta in mezzo al lago come la sua casa; e chi l’ha voluta
questa casa? L’ha voluta il Cristo!
Se c’è una realtà, una volontà decisa e precisa, è quella di Gesù
Cristo nello stabilire la sua casa, cioè la sua Chiesa.
Lui ha scelto i primi che dovevano formare la sua casa; li ha
scelto con dei criteri che possiamo anche non trovare ragionevoli,
perché ad un certo momento ci viene fuori una tale povertà,
attraverso la spontaneità di questi dodici, che quasi ci spaventa.
E del resto voi vedete, come nell’ora della prova, uno diventa il
traditore per trenta denari (come si ripetono certi momenti della
storia della Chiesa!); un altro, sul quale Cristo aveva collocato
una fiducia speciale fino a farlo diventare la pietra della sua
Chiesa, lo rinnega; e gli altri se ne vanno.
E Lui è solo, solo davanti ai giudici, solo davanti alla croce, solo
sulla croce.
Ritornano i suoi quando Egli è morto per distaccarlo dalla croce.
Questi sono i 12!
E li ha scelti Lui e li ha mandati “Andate e dite: il Maestro dice”.
E poi ha dato loro anche quella che si potrebbe chiamare la
investitura: “Chi ascolta voi, ascolta me; chi disprezza voi,
disprezza me; come il Padre ha mandato me, così Io mando voi;
andate, predicate, battezzate; qualunque cosa voi perdonerete, sarà
perdonato in cielo; vi mando senza bastone, senza spada, senza
borsa, senza denaro, con una tunica sola e senza calzari; vi mando
come pecore in mezzo ai lupi”.
Questa è la casa, la casa che cresce, come crescono tutte le case
di quaggiù, con momenti felici e momenti poco felici. Perché l’uomo
è fatto così: l’uomo è quel mistero di povertà che, anche nei
momenti più grandi della sua vita, anche in una missione che lo
sorpassa, riesce a fatica a distaccarsi e a non portarselo dietro
questo grande mistero nel suo cuore!
E anch’io, carissimi, faccio parte di questa Chiesa, come tutti
voi.
E allora vi dico quello che provo: quando al mattino della domenica,
come adesso, io mi metto davanti a voi, davanti alla mia gente, col
vangelo e lo leggo, mi tremano le mani come mi tremano le mani al
momento della consacrazione e della comunione!
C’è soltanto un’assicurazione che mi tiene col libro aperto e la
forza di ripetere quelle parole eterne: perché quella è la Parola
che va creduta, quella di Cristo!
Non è la mia parola che va creduta; non è il mio commento che
importa! Il mio povero commento che può subire tutte le alterazioni
e gli accomodamenti e le accondiscendenze che voi avvertite e che a
volte vi fanno piacere e altre volte vi fanno un poco dispiacere.
Perché dovete credere a Lui, a Gesù Cristo!
Non dovete credere a me, sacerdote; non dovete credere in me, povero
uomo!
E allora, vi faccio una domanda: ma allora, di chi è questa
benedetta Chiesa?
Qualcuno, anche quelli che sono dentro la casa, hanno incominciato a
parlare “di loro e di noi” e nascono così le divisioni: il prete,
noi, la chiesa, i gruppi. Ma la Chiesa è di tutti! E’ del pontefice
supremo, è dei vescovi, è dei sacerdoti, ma è anche vostra,
carissimi fratelli e sorelle!
E allora, perché non cominciamo a guardare il rapporto fraterno
come membri della Chiesa?
Perché non ci misuriamo anche noi, che siamo magari degli
impedimenti nella Chiesa, degli ingombri nella Chiesa? (Ricordiamoci
che il figliol prodigo se n’è andato, è uscito di casa, non per
colpa del Padre: per colpa del fratello che non capiva, che non lo
capiva, che non gli dava ospitalità, che non portava la presenza
larga e cordiale del Padre nel cuore!).
E la responsabilità della poca chiarezza, che c’è anche oggi nella
Chiesa, non è soltanto colpa nostra, di noi preti, ma è colpa un
pochino di tutti.
Certo, non ci sono soltanto i sacerdoti che tradiscono (adesso
abbiamo scoperto che ci sono i vescovi negazionisti!), ma ci sono
anche i laici: ci sono anche i fratelli che non sanno distendere la
loro anima e che qualche volta non sanno neanche asciugare, come ha
fatto la Veronica, il volto sanguinante del Cristo lungo la strada
del Calvario; il calvario della Chiesa di Cristo!
Ecco allora vedete, su un piano di comunione e di miseria siamo
tutti dei poveri cristiani e siamo tutti dei poveri uomini.
E allora non creiamo altri dualismi nella vita della Chiesa; c’è
un’unità da saldare.
Questa unità si salda prima di tutto, miei cari, nella comune
miseria. Infatti, prima di salire l’altare, popolo e sacerdote si
scambiano i segni di questa fraternità nella loro povertà comune.
E questo è il primo atto di comunione, senza della quale l’altare
non ha significato.
Perché quel Cristo che si offre un’altra volta davanti ai nostri
occhi (e sulle mani di questo povero prete) è un Cristo che ha
bisogno di trovare una solidarietà umana, una comunione umana.
E la prima, la più vera, la più innegabile delle comunioni, è
proprio questa: la nostra comune povertà.
E allora, se troviamo questa nostra povertà e la mettiamo in comune,
nessuno più sarà tentato di prendere la pietra e scagliarla contro i
propri fratelli.
Perché fratelli siamo, figli dello stesso Padre che è nei cieli. E
così sia.
Don Enrico Vago
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