| (Sia lodato Gesù Cristo; e sempre sia lodato)
Carissimi fratelli e sorelle, è la Pasqua del Signore. Tre giorni
nel sepolcro; tre giorni di attesa per chi ha visto nella morte di
croce cadere ogni speranza sono davvero lunghi. Ma poi il sepolcro
si apre, gli angeli parlano; il Risorto appare e si manifesta.
I segni della Pasqua del Signore li possono vedere anche coloro
che non credono, ma i segni della nostra Pasqua dove sono? Perché
essi appaiano e ognuno li veda, è necessario che i cristiani
compiano in se stessi ciò che manca alla passione di Cristo. E Gesù
infatti, appena ebbe preso l’aceto, disse “E’ compiuto”. Noi siamo
invece tuttora nella fase del rifiuto; “Allontana da me questo
calice” e quando avremo la forza di aggiungere “Però non la mia, ma
la tua volontà sia fatta”?
Questa è la prima condizione, convalidata dall’esempio di Gesù,
la quale può portarci, e farci entrare con frutto, dentro il giorno
che il Signore ha fatto. Per cui ogni rifiuto di bere la nostra
sorsata di dolore comporta fatalmente la legittimità della
sofferenza altrui e l’aggravamento di essa. La mia croce allora va a
cadere sulle spalle di questi o di quelli; e quando li vedo a terra,
gravati dal mio carico, ho persino la spudoratezza di incolparli
dell’andar male di ogni cosa. Chi rifiuta il Calvario non fa Pasqua;
fa la Pasqua e aiuta far la Pasqua chi porta la propria croce e dà
la mano alle spalle degli altri. Tutti vogliamo un mondo migliore,
tutti siamo per la riforma o per la rivoluzione, però la medicina
che guarisce, ognuno, se può, vede prescriverla agli altri e a
fargliela anche trangugiare. Il che fa spettacolo, ma non fa storia
o fa la solita storia, in cui nulla muta (nulla cambia, come dice
bene il Gattopardo). Comune il male, in oriente come in occidente,
negli individui come nei popoli; ed è questo il male: il rifiuto
della croce. E così si rimane fuori dalla Pasqua non però fuori dal
soffrire; questo soffrire che viene moltiplicato dal rifiuto e dalla
disperazione che tiene dietro.
Noi cristiani abbiamo fretta di vedere i segni della Pasqua del
Signore e quasi gli muoviamo rimprovero di ogni indugio, che fa
parte, invece, del mistero della redenzione. I non cristiani hanno
fretta di vedere i segni della nostra Pasqua, che aiutano a capire i
segni della Pasqua del Signore.
E allora ricordiamoci: * un sepolcro imbiancato, che di fuori
appare lucente ma dentro è pieno di marciume, non è un sepolcro
glorioso; * chi mette insieme pesanti fardelli per caricarli sulle
spalle degli altri, senza smuoverli nemmeno con un dito, è fuori
dalla Pasqua; * chi fa le sue opere per richiamare l’attenzione
della gente, invitando magari la stampa e la televisione, costui non
vede la Pasqua; * chi chiude il Regno dei cieli in faccia agli
uomini per mancanza di misericordia, non sente la Pasqua; * chi
giura per l’oro del tempio e non per il tempio soltanto, non ha
ancora buttato via le trenta monete d’argento; * chi paga le piccole
decime e trascura la giustizia, la misericordia e la fedeltà,
rinnega la Pasqua; * chi ama il piatto dall’esterno, mentre dentro è
pieno di rapine e intemperanza, non fa posto alla Pasqua. E allora,
una cristianità che si incanta dietro memorie e che ripete senza
spasimo gesti e parole divine e a cui l’Alleluia è soltanto un rito
e non la trasfigurante irradiazione della fede e della gioia nella
vita che vince il male e la morte dell’uomo, questa cristianità come
può comunicare al mondo i segni della Pasqua?
Ma carissimi fratelli e sorelle, ci fu una donna che vide per
prima i segni della Pasqua e li ha visti molto bene, quella mattina,
quella donna famosa in città (famosa non per le opere di
misericordia, ma per qualcosa d’altro): si chiamava Maria di Magdala,
di cui parla il vangelo di oggi (il vangelo di oggi parla di Gesù
risorto e solo di questa donna, Maria Maddalena). Prima ancora di
andare con le altre donne, era andata ancora più presto,
prestissimo, al sepolcro, da sola, perché voleva vedere il corpo del
Maestro: voleva adorarlo, voleva baciarlo e dargli l’ultimo segno di
adorazione. E allora la seguiamo anche noi nell’itinerario verso il
Calvario, per provare nel nostro cuore i sentimenti che ella ha
provato quel mattino, prestissimo, di Pasqua. Quando Maria di
Magdala si incamminò verso il sepolcro, il cielo cominciava a
rischiararsi e la luna sbiancava. Nella notte il cuore le si era
alleggerito e non sapeva neanche lei perché: era come diventato un
pallone colorato, di quelli che vendono alla fiera e i bimbi li
legano con il filo per trattenerli sulla terra. Così il suo cuore
navigava come un’anitra che scivolasse lieve sopra il pelo dell’onda
e il lago, quello tuo, o Gesù, il lago di Genezareth, era tornato
azzurro, con le nuvole rosa di tramonto, rosa di albe, rosa di
petali sfogliati, disciolti dentro con la luna. Ma Gesù non c’era.
Ma perché, ma perché Maria di Magdala, Gesù, non poteva vederti?
Forse le mancavano gli occhi? Vedeva l’alba, vedeva gli ulivi,
vedeva gli uomini che si recavano negli orti; tutto vedeva, ma non
Te. Tu allora la chiamasti per nome “Maria!” e per un breve spazio
ti vide, ma non le concedesti di più “Non trattenermi, non toccarmi!
Perché prima devo ascendere al Padre”. Come, eri appena giunto e già
partivi? Ma che cosa significa allora giungere e che significa
partire? Forse era una piccola commedia cui doveva far finta di
credere Maria di Magdala? Significava forse che per il momento le
dove va bastare la presenza senza la visibilità? Del resto le era
già bastata; lo aveva saputo da prima che Tu eri là, quando ancora
giocavi a nascondino con l’ortolano. Già da allora era stata felice.
Ma Tu non c’eri più; e allora Maria guardò l’erba se serbava
magari l’impronta dei tuoi piedi. L’erba era intatta come se sopra
ci fosse passato soltanto un soffio leggerissimo di brezza; nemmeno
un segno vi avevi lasciato! Ma il segno, lo sappiamo, serve quando
non c’è la realtà, invece Tu, Tu eri presente, come l’aria e la
luce; le entravi negli occhi, ti respirava, ti viveva. Potevi anche
nasconderti, ma non ci saresti mai riuscito. Al di là dell’oggettiva
consistenza del tuo corpo, questa era la tua risurrezione più
profonda: essere presente, essere vivo, essere la vita nuova della
risurrezione.
Maria certo non ti avrebbe mai messo le mani addosso, come
pretendeva Tommaso in una sorta di ispezione fisica, né avrebbe
cercato la tua identità nei quattro segni delle inchiodature. Tu non
ne avevi bisogno. Maria di Magdala allora discese lentamente lungo
il sentiero che svoltava tra le rocce e gli ulivi; lividi e luminosi
gli ulivi, a seconda del vento e della luce, erano stati
bruciacchiati dalle torce dei militi, erano stati schiantati dal
terremoto dell’ora sesta ed ora levavano le fronde stupefatte, ferme
nel primo sole. Anch’essi, gli ulivi, ti toccavano. Tu eri lì: un
albero piantato in eterno sulla Terra, che nessuno avrebbe mai più
divelto. E Maria si appoggiò a un tronco e distese le braccia. Le
venne incontro il sole, il mondo, la vita nuova della risurrezione;
e sulle labbra sentì come il sigillo di un tuo bacio, bacio mai
ricevuto, bacio mai osato sognare. Ma ora se lo sentiva in bocca,
dolce come il latte e il miele della terra promessa. E così sia.
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