| Sia lodato Gesù Cristo; e sempre sia lodato Carissimi fratelli
e sorelle, in questa penultima domenica dopo l’Epifania, nelle
chiese di rito ambrosiano e quindi anche nella nostra parrocchia, si
celebra la giornata di devozione alla Divina Misericordia. Nel rito
romano questa circostanza si celebra nell’ottava di Pasqua, ma per
favorire una proficua armonizzazione tra la naturale scansione
dell’anno liturgico e la devozione popolare, il rito ambrosiano
celebra proprio oggi questa circostanza della Divina Misericordia. E
guarda caso (e non è un caso), la liturgia oggi ci regala una pagina
stupenda: il canto della Divina Misericordia viene offerto a
ciascuno di noi attraverso il perdono che Gesù Cristo, Maestro
Giudice misericordioso, lascia alla donna peccatrice, toccata così
dalla Divina Misericordia del Signore.
Così giunse la donna, sospinta dalla malizia e dal livore,
davanti a Te, oh Signore. Non osava guardarti e il capo, che prima
aveva fieramente eretto guardando con fierezza i suoi accusatori,
ora lo chinò verso terra e vide, dall’ombra che Tu o Signore
disegnavi sul suolo, che anche Tu ti chinavi. Attese la donna che Tu
raccogliessi il sasso e si acquattò, resa timida e timorosa non
dalla morte, ma da Te. Ma Tu non ti rialzavi; anziché cogliere
sassi, scrivevi col dito sulla polvere. Io non lo so, Signore, e
nessuno lo sa, che cosa scrivessi e, come succede in questi casi, ci
si lancia sul sentiero delle ipotesi: molti pensano che Tu scrivessi
i peccati della donna, ma io non credo che, mentre lei si pentiva e
Tu la perdonavi, avessi il cattivo gusto di ricordarglieli ancora i
suoi peccati. Più facile, e più in accordo con quanto avresti detto,
che scrivessi i peccati di quei giudici che forse credevano di non
avere e, per farglieli scoprire, ci volevi Tu, oh Signore, con la
tua sfida delle pietre. Ma è ancora più probabile che Tu scrivessi
parole di perdono e che la donna, che non osava alzare gli occhi, lì
in terra leggesse la tua misericordia, ancora prima di vederla nel
tuo sguardo: la tua Divina Misericordia.
A una nuova domanda della folla, Tu Gesù ti levasti in piedi e
guardasti dritto uno per uno: “Getti la prima pietra chi è di voi
senza colpa”. Cosa succede? La folla comincia a diradarsi e presto
restò la piazza vuota, e la donna sola davanti a Te. Nella polvere
forse aveva letto “Non temere, abbi fiducia, puoi tornare
innocente”. E allora le era salito su, fino a chiuderle la gola, il
lontano candore dell’infanzia, prima che la sua vita lo uccidesse in
un gorgo di ribellione. Allora forse vi siete parlati per un poco, o
Gesù; Tu a scrivere per vincere la sua vergogna e lei a leggere per
attingere coraggio. Poi lei osò alzare gli occhi: Tu eri lì difronte
a due passi e la guardavi sorridendo. Si poteva dunque sorridere ad
una donna come lei? La donna sentì il viso bagnato; non aveva
neanche l’impressione di piangere, tanto le lacrime erano chete,
senza sussulti, senza scosse; e lei senza nemmeno più vergogna.
Piangeva forse di tristezza, e forse più di tenerezza e di gioia.
Capiva che si era incrinata la sua vita, che aveva seguitato a
sgretolarsi fino alla distruzione, e se l’era distrutta lei stessa
in un arbitrio che aveva chiamato libertà.
Ma aveva fatto forse ciò che lei voleva? Aveva fatto forse ciò
che voleva il suo sangue, il suo capriccio, la sua insofferenza di
donna frustrata, il suo orgoglio di donna ribelle, non lei. Certo,
era una parte di lei, ma non la più libera: una parte schiava e
dispotica ad un tempo, che comandava, ma che era soprattutto
comandata, suggestionata, condizionata da ogni lato: era questo
miscuglio di legami che aveva chiamato libertà. Adesso solo
comprendeva che la libertà è altra cosa: libertà è poter dire di sì,
poter dire di no, nel silenzio di una coscienza intatta, non
frastornata; scegliere, non venir scelti da forze esterne, o magari
anche interne, ma scatenate, selvatiche, come di bestia che non ha
scampo oltre l’istinto che la preme. Così lei era stata tallonata e
costretta da ciò che chiamava libertà e ora capiva che era la sua
catena.
E adesso che la donna è perdonata, quale sarà la sua vita?
Avrebbe potuto farsi penitente e passare tutta la sua vita in una
grotta battendosi il petto, secondo una rigida osservanza. Invece il
suo deserto sbocciò subito. Non avevi quasi fatto in tempo a
bruciarle le spine che erano nati i fiori; forse perché non era
donna da rimanere a metà strada dove c’è appunto la Legge; non era
donna da aver paura e dire: la libertà sì, ma fino a un certo punto.
Perché la libertà, guardandoti o Signore, l’aveva vista in faccia e
non poteva porre limiti. Era stata nella tempesta, travolta in un
turbine di vento, ma Dio non era nel vento; i suoi censori e i suoi
accusatori erano vissuti nella Legge con i fulmini della vendetta,
ma Dio non era nei fulmini. Dio è nella pace, Dio si rivela nella
brezza.
E allora Gesù, noi ti rivolgiamo la nostra preghiera come
scaturita dall’insegnamento di questa stupenda pagina evangelica:
“Oh Signore, salvaci dall’equivoco, che scambia l’arbitrio con la
libertà, ma altresì liberaci dall’errore che riduce la Tua Legge
alla Legge, mentre la Tua Legge sei Tu. E poiché Ti ci comandi di
essere liberi seguendoti, esercitiamo insieme obbedienza e libertà:
solo nell’obbedienza la libertà è libera; prima era solo istintiva,
è come l’uomo vecchio che si esprime naturalmente nel peccato, ma
l’uomo nuovo (che sei Tu dentro di noi) ha una nuova natura di
grazia che dà naturalmente frutti di bene. Tu ti sei calato così
intimamente nell’anima nostra che il nostro profondo ti respira: Tu
sei la coscienza del nostro profondo, la sua aria, la sua vita, il
suo volere più suo, la sua obbediente libertà e la sua più libera
obbedienza. E allora se la Legge sei Tu, se la coscienza sei Tu,
ecco che legge e libertà sono una cosa sola nella misura in cui Tu e
noi siamo una cosa sola. La libertà così germoglia sulla legge e la
legge fiorisce nella libertà. Ci sveste delle voglie più
superficiali, carnali e velleitarie, per condurci alla nostra
volontà più profonda che è anche la nostra più profonda libertà, che
sei Tu. La legge allora, abbiamo capito, è il deserto dei sassi, la
libertà è il deserto dei fiori”.
E per allargare l’insegnamento a qualche pagina evangelica,
diciamo che, dietro a noi, la licenza è la terra grassa
dell’adultera, del giovane ricco, del guardiano dei porci, del
figliol prodigo che si spegne nel vizio, mentre il figlio maggiore,
che è la legge, tiene col il fariseo la contabilità dei meriti; e
quando il prodigo (come la donna di oggi) si ritrova, torna e
domanda la livrea e la disciplina del servo, accetta anche il
fratello maggiore “saputo” e il severo rigore della legge, ma il
Padre non lo lascia a lungo in questa servitù; gli basta la
disposizione, l’accettazione, quel suo tornare e bussare, e gli
offre la veste nuova del figlio: è la veste della libertà.
Oh Signore, rivestici sempre della tua divina libertà! E così
sia.
Don Enrico Vago
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