| Sia lodato Gesù Cristo; e sempre sia lodato Carissimi fratelli
e sorelle, anche noi andiamo al di là del Giordano, lasciandoci
almeno per un momento alle spalle questa terribile crisi economica
che ci stringe, mentre stiamo contando gli euro che ci restano nelle
tasche. Al di là del Giordano c’è qualcuno che ci parla del Regno di
Dio, Giovanni il Battista, il quale ci richiama anche le visioni
poetiche del profeta Isaia, la contemplazione che Isaia fece del
futuro Regno di Dio. Tutto questo ci aiuta oggi non tanto a fare una
omelia nel senso stretto del termine, ma una contemplazione della
manifestazione, della teofania che Gesù ha fatto nel fiume Giordano,
mostrandosi a Giovanni il Battista, il suo profeta precursore. Ecco
allora la nostra contemplazione.
Dopo tanto tempo di attesa, di avvento, ecco Gesù che arriva al
fiume Giordano. Gesù, Tu sei venuto finalmente, ma eri quello che
doveva venire davvero? Certo, Giovanni aveva sentito parlare di Te,
oh Signore; certo aveva compreso che eri un grande profeta, ma eri
uno dei tanti o l’Unico? Uno degli annunzianti o l’Annunziato da
tutta la storia d’Israele? Noi oggi siamo facili a prestare certezze
a tutti, a Maria, a Giuseppe, a Giovanni, per non dire di Te, ma la
cosa non era così semplice. Anche Giovanni, come tutti, aveva forse
un po’ un concetto militaresco del Messia. La sua interiorità, la
sua meditazione nel silenzio, il carisma profetico, forse gli
avevano fatto comprendere che non era la gloria esterna il segno più
chiaro del Signore. Ma tuttavia un falegname era pur sempre un
falegname! Occorrevano segni per riconoscerlo Messia. E che segni si
erano avuti? Una stella nel cielo? Era passato tanto tempo e lui,
Giovanni, non l’aveva vista e non la poteva quindi ricordare. Dei
pastori e degli angeli in quella notte di Betlemme? Di angeli ne
erano scesi tanti durante la storia del suo popolo. Certo,
significavano qualcosa: che un fatto grande stava per avvenire, che
un grande profeta avrebbe parlato a Israele. Ma la domanda si
riproponeva sempre: era uno dei tanti o l’unico che quei tanti
profetavano?
Il Precursore predicava “È giunto il regno dei cieli”, ma lo
predicava da anni; sempre “è giunto” e non giungeva mai. Chissà
perché lo predicava! Lo credeva o lo voleva credere? Lo predicava
lui o qualcun altro alle sua spalle? Lo predicava agli altri o lo
predicava a sé, quasi per confortarsi nella fede? Anni erano e la
situazione sempre la stessa: non succedeva nulla. Del resto, gli
anni al cospetto di Dio non sono forse come un soffio di vento? Si
poteva dire oggi ed era già un secolo; si poteva pensare tra un
secolo e magari era oggi. Non ripeteva forse Giovanni le parole di
Isaia (come le abbiamo ascoltate nella meditazione di oggi, poetica,
veramente straordinaria, della pace tra tutte le creature, segno
della venuta di Colui che è mandato da Dio): parole vecchie, quelle
di Isaia, di millenni, ma il Regno non era ancora venuto; parole
vecchie come nuove, parole nuove come vecchie, che potevano durare
così incorrotte per secoli. E noi sempre ad attendere. Si aspettava
una grande luce che sconfiggesse il calendario umano; eppure il
calendario era rassicurante per un uomo: sapere quante volte sorge
il sole e quante la luna, prima che avvenga qualche cosa o qualcuno.
E senza questo, passata la grande luce, passato l’impeto della
parola, aveva quasi l’impressione di avere ingannato qualcuno, di
avere promessa, come ormai avvenuta, una cosa che chissà quando
sarebbe accaduta!
Da anni si tormentava così, quando Tu, oh Gesù, un giorno andasti
da Lui sulla riva del fiume e se non era Giovanni sobbalzato nel
seno di sua madre, sobbalzò adesso nel vederti. Non sapeva perché:
non avevi aureola di profeta, non avevi toni messianici (quelli che
gli Ebrei si aspettavano); eri la delusione della figura del Messia,
così come si era formata nei secoli di trionfalismo israelita.
Eppure Giovanni riconobbe in Te qualche cosa. Non era ancora una
certezza, ma un presagio e comprese che, Messia o no, eri tanto più
di lui; i calzari avrebbe dovuto scioglierteli o forse neanche
perché era troppo anche quello.
E invece Tu, oh Signore, gli domandavi di condurti nell’acqua, di
battezzarti, come faceva con la povera gente peccatrice. Ma era
possibile? Glielo chiedesti nuovamente ed egli obbedì. E ci fu una
grande teofania sulle acque del fiume, una teofania più grande di
quella del Sinai, più grande di quella dell’Oreb. E Giovanni
comprese che qualcosa di mai avvenuto prima era avvenuto innanzi a
lui in quel giorno. E ciò dovette dargli un senso di plenitudine
esaustiva, come se tutto quanto dovesse accadere, fosse veramente
accaduto e il mondo ne rimanesse colmo. Perché quando abbiamo il
Signore con noi, tutto questo è il tempo del Signore.
Oh Signore, come dovette essere quella sera quando Tu te ne
andasti e il deserto ritornava deserto, in un silenzio colmo, denso,
felice come non era mai stato?! Forse Giovanni non ebbe nemmeno il
desiderio di seguirti o di dirti “Resta” o di rimpiangere la sua
missione sul fiume che gli impediva di venirti dietro. No, non c’era
bisogno di venirti dietro, non c’era bisogno di muoversi. Forse, da
buon eremita, comprendeva che il suo modo, per lui, di stare vicino
a Te era nella distanza, nella solitudine, nel silenzio. E in quella
sera il suo silenzio non fu vuoto; la sua solitudine non fu buia e
deserta. Né io credo, Signore, che in quella sera si percuotesse il
petto con le pietre. No. Stava seduto, quasi disteso sulla terra, in
un dolcissimo abbandono, quale non aveva conosciuto mai, e non
desiderava più nulla: sentiva oscuramente di avere avuto tutto.
Perché quando abbiamo Gesù con noi, abbiamo veramente la totalità
della vita.
Le ombre salirono su dal Mar Morto, rapide e viola, lo avvolsero
in un lenzuolo azzurro; salirono ancora e si arrampicarono oltre
Gerico su per il monte della quarantena. Raggiunsero la sua vetta,
si stemperarono nel cielo che si andava empiendo di stelle. I
grilli, le ranocchie nel fiume, gli scarsi animali del deserto,
tutti si misero a cantare insieme (come la profezia di Isaia). E
Giovanni era là, lungo disteso sulla terra a guardare le stelle in
cielo; gli pareva di galleggiare sul mondo e che le stelle gli
scendessero incontro, gli entrassero negli occhi! Forse gli venne in
mente Mosè che portò giù dal Sinai due raggi della luce di Dio
confitti in fronte come spade; e forse sorrise al paragone. No, se
due stelle gli fossero cadute dentro gli occhi, non sarebbero state
spade, ma pani, agnelli, ricotte di pastori. Gli venivano incontro
le immagini più morbide e dolci della vita, perfino quella donna che
era venuta a fare penitenza. Ma adesso sorrideva al ricordo. Domani
forse avrebbe ripreso le invettive, ma adesso no. Adesso avrebbe
saputo dire soltanto parole d’amore. Adesso sorrideva e gli venivano
in mente le parole del Cantico dei Cantici: “Il mio diletto si è
donato a me e io mi sono donato a lui”. E così sia. Don Enrico Vago
|
