| Sia lodato Gesù Cristo; e sempre sia lodato Carissimi fratelli
e sorelle, abbiamo letto e ascoltato il fatto di Gesù che chiama tre
persone al suo seguito, le quali gli voltano le spalle e se ne vanno
per il mondo su altre strade. Ma per completare questo concetto
della chiamata di Gesù, ricordo quello che dice il vangelo di san
Marco: Gesù arriva a Gerasa e lì trova un indemoniato che se ne
stava a vivere giorno e notte in mezzo ai sepolcri perché era
estromesso dal consorzio civile e anche religioso. Gesù lo vede, ne
ha compassione, lo tocca e lo guarisce. Che cosa dice l’evangelista?
Mentre Gesù montava sulla barca, l’indemoniato guarito lo pregava
che gli permettesse di stare con Lui. Gesù però non glielo permise e
gli disse “Va’ a casa tua, dai tuoi e annunzia loro quanto ti ha
fatto il Signore e quanto ha avuto pietà di te”. E quegli andò e si
mise a pubblicare per la Decapoli le grandi cose che Gesù gli aveva
fatto e tutti erano meravigliati.
E anche a quell’altro tuo seguace, Gesù, che voleva recarsi a
salutare i suoi, Tu gli domandasti di rinunciare a quel commiato
perché capivi che sarebbe stata la sagra del rimpianto e forse
l’occasione di una resipiscenza: “Nessuno che mette mano all’aratro
e poi si volge indietro è adatto al Regno di Dio” dicesti. Nemmeno
quello venne dietro a Te e nemmeno la morte lo trattenne con la sua
triste liturgia, ma la vita con la sua lieta sagra che non accettava
di morire. E invece all’indemoniato che supplicava di seguirti e non
poneva alcuna condizione, Tu domandasti, Signore, di restare per
renderti testimonianza tra quegli indifferenti o velleitari; forse
perché da quella vita di consuetudini covate, egli, il guarito, si
era già sradicato da tempo, vivendo tra i sepolcri dei morti-morti
anziché tra le case dei morti-vivi.
Ma chi eri dunque Tu, oh Signore? Scusa, ma sembravi un bastiano
contrario, che quasi ci prendeva gusto a contraddire i desideri
della legge e della gente, e a chi voleva partire dicevi “Resta” e a
chi voleva indugiare dicevi “Vieni”. Che progetti perseguivi se ti
contraddicevi a quel modo?
Tu, oh Signore, non avevi progetti; Tu, oh Signore, avevi solo
l’Amore. Non avevi piani operativi, modalità precostituite, fisse,
immutabili per tutti; Tu avevi davanti agli occhi degli uomini, con
il loro ultimo destino, e sapevi che, per raggiungerlo, le vie sono
diverse da uomo a uomo, da momento a momento. Perciò potevi
sollecitare gesti diversi, nel chiedere, però, l’unico valore. Così
all’uomo rifatto, sano, chiedesti di rimanere nel suo paese bene
ordinato e agli uomini, quegli altri da risanare nel cuore,
chiedesti di allontanarsi da quell’ordine e di seguire l’avventura e
di credere al pane prodigioso che Tu moltiplicavi qualche volta, più
che a quell’altro, fatto dagli uomini, che invece mangiavi tutti i
giorni. Chiedesti di coltivare le ore e le occasioni eccezionali che
sono una sferzata di entusiasmo, più che quei giorni lenti e pigri,
che alimentano solo chi è già vigile, e che, sonnecchianti li fanno
addormentare. Perciò all’uomo liberato dal demonio chiedesti di
testimoniare la propria libertà e agli uomini di rompere invece le
catene perché il loro demonio era quel quotidiano, così esattamente
amministrato, che non avrebbero saputo liberarsene se non con uno
strappo clamoroso, drastico, quasi crudele, perché è difficile
vivere tra le cose che Tu ci hai dato.
Il deserto, per esempio, può essere più facile: lasciare tutto
come il Battista e non guardarsi più alle spalle. Perciò Tu lo
chiedesti, il deserto, ai novizi (a Giovanni appunto che era un
novizio del tuo Regno) e ai principianti che il Regno lo avevano
visto da lontano, per esempio al giovane ricco coi suoi beni da
curare, all’orfano col padre da seppellire, all’altro con la
famiglia da salutare. Tutta gente che aveva qualche cosa o qualcuno
cui teneva di più che a Te; ad essi ricordasti che Tu vali più
ancora del padre e della madre e, per seguirti, bisogna rinunciare
fino alla propria vita. A questi novizi chiedesti di lasciare ogni
cosa e di inoltrarsi nel deserto.
Non lo chiedesti per esempio a Maria e a Giuseppe, e nemmeno a Te
stesso lo chiedesti: nel deserto della tentazione ci abitasti
soltanto quaranta giorni, poi ritornasti tra la gente. Il deserto
non fu la tua dimora stabile, la tua scelta definitiva e non più
reversibile, ma appena un passaggio, come lo era stato per i tuoi
padri, una regione arsa e nuda in cui il pane non era di farina. La
Terra Promessa era dopo: i dolci colli che stillavano latte, le
vigne che davano uva e miele, e il cibo che non era più la manna, ma
di nuovo il buon pane quotidiano impastato da loro. Perché in quel
deserto, nel distacco, nella penitenza, nella povertà, nella
purificazione, tutti devono andarci, ma non tutti devono restarci;
anzi, come è inevitabile entrare in quella landa deserta e desolata,
così poi è normale uscirne e ritrovare l’erba, i campi, le strade,
la gente, le cose e i modi consueti del nostro modo di vivere tra
gli uomini.
E Tu, Gesù, non ci hai promesso la sabbia, ci hai promesso la
Terra; la sabbia la chiedi, la manna e il pane del cielo ce li dai
quando non siamo ancora giunti alla Promessa e rischiamo di
accovacciarci nell’esilio dell’Egitto, quasi fosse la nostra vera
patria. E invece la Patria è più avanti, oltre la terra arsa, oltre
la nostra arsura: lo strappo da quelle ricchezze sottili, che son
costituite non solo dai vivi, le persone della vita, ma dalla vita
stessa, nei suoi modi consueti di svolgersi, nel ritmo normale delle
cose, dei giorni, dei gesti di tutti, che rischiano di farsi
ripetitivi e quindi vecchi.
Ecco allora il deserto, il rifiuto, lo strappo, il taglio,
l’eccezionalità che irrompe nella nostra vita normale, quotidiana.
Ma è forse questa la Promessa? No, questa è la strada che porta alla
Promessa, l’uscita dolorosa dall’Egitto alla ricerca della Patria
vera. È qua che Tu soprattutto ci misuri: perché è facile essere in
festa quando c’è festa, come è facile essere giovani quando si è
giovani; il difficile invece è conservarsi giovani nella senilità,
il difficile è stare in festa nei giorni feriali e conservarci nuovi
tra le cose vecchie.
Anche l’Eucarestia che stiamo celebrando, significata dalla manna
e dal pane prodigioso, è il nutrimento di noi che siamo i
camminatori nel mondo, ma non la scambieremo con Te anche se è il
segno efficace di Te: l’Eucarestia sei Tu nascosto; anche questo è
il deserto, un deserto gaudioso, senza dubbio, come è ogni strada
che porta alla tua casa, ma non è ancora la tua casa. La tua casa è
quella Terra Promessa in cui non avremo più bisogno di segni, in cui
non ti nasconderai nella nube, nel fuoco, nella manna e nemmeno nel
pane che è già il più domestico e quotidiano di tutti i beni, ma ti
mostrerai senza più paramenti. Questa sarà la nostra Patria e Tu, oh
Signore, là portaci. Signore non farci confondere la Patria, questa
terra benedetta, con l’Egitto, l’Egitto della nostra schiavitù in
cui viviamo, e nemmeno con il deserto della nostra falsa
liberazione. E così sia.
Don Enrico Vago
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