Ti adoriamo o Cristo e ti benediciamo,
perché con la tua santa croce hai redento il mondo. Sia lodato Gesù
Cristo; e sempre sia lodato.
Carissimi fratelli e sorelle, o tementi dell’ira ventura, cheti e
gravi oggi al tempio moviamo. Siamo radunati stasera nella casa del
Signore, nella nostra casa, con Lui, perché vogliamo rivivere con la
fede gli avvenimenti avvenuti nel venerdì santo a Gerusalemme, in
quel venerdì santo. E ci domandiamo: ma che cosa è successo? I
vangeli sono fin troppo chiari: Giuseppe d’Arimatea, membro
ragguardevole del Consiglio, che aspettava anche lui il regno di
Dio, fattosi coraggio, si presentò davanti a Pilato e gli chiese il
corpo di Gesù. Pilato si meravigliò che fosse già morto; fece venire
il Centurione e gli domandò se davvero fosse morto da un pezzo.
Udito il rapporto del centurione, concesse il cadavere a Giuseppe;
questi comprò un lenzuolo e calò Gesù dalla croce, lo avvolse nel
lenzuolo e lo depose in un sepolcro scavato nella roccia; poi rotolò
una pietra dinnanzi all’entrata del sepolcro. Era un notabile ricco,
Giuseppe d’Arimatea, anche lui discepolo di Gesù, ma in maniera
nascosta come Nicodemo, lui pure notabile e ricco; ed è proprio
Nicodemo che in questa occasione sbuca fuori un’altra volta mentre
si fa sera: “E venne anche Nicodemo, quello che precedentemente era
andato di notte da Gesù portando una misura di mirra e di aloe,
quasi centro libbre”. Mi pare di intuire, seppure leggerissima, una
sottolineatura ironica da parte di Marco a proposito dell’iniziativa
di Giuseppe: fattosi coraggio, si presentò davanti a Pilato.
Eh sì, ci sono amici che rischiano soltanto quando non c’è da
rischiare troppo! Ci sono amici che escono allo scoperto soltanto
quando non c’è da scoprirsi troppo. Ci sono amici che prendono
posizione chiara e luminosa soltanto quando è buio. Ci sono amici
disposti a pagare col portafoglio (e venne Nicodemo portando una
misura di mirra e aloe, quasi cento libbre), ma forse non pagano con
la propria persona. Ci sono i fervidi sostenitori della verità,
purché quella verità sia stata loro servita sul vassoio ufficiale
della sicurezza. Ci sono infiniti i turisti della verità, che hanno
le strade nuove, che si esibiscono su posizioni di avanguardia, ma
in quel momento stavano rannicchiati al riparo della prudenza,
quando altri aprivano quelle strade e pagavano il duro pedaggio
della calunnia, dell’incomprensione, delle prevenzioni, dello
scandalo. Per esempio pensiamo alla donne. Via! Salvo qualche
eccezione, un cadavere non è troppo compromettente; alcune volte
addirittura può risultare utile.
Carissimi fratelli e sorelle, noi siamo qui, fuori dal sepolcro
di Gesù, e siamo in attesa - come dice la sinfonia cristiana - di
quando dalle tenebre la diva spoglia uscita diede il supremo anelito
della seconda vita. Siamo qui davanti a Gesù che ha dato la sua vita
per noi e ci sentiamo tutti prodighi. Signore, è forse un bene, se
può salvarci dal rigore del figlio primogenito, essere prodighi e
farci oggetto della tua misericordia. Noi siamo tutti prodighi e può
essere anche una fortuna se sappiamo riconoscere la gioia di essere
perdonati da Te.
Non darci, oh Signore, l’innocenza: serbala per i tuoi santi che
sanno custodirla senza orgoglio. A noi dà la grazia del ritorno,
l’umiltà della contrizione, il gaudio della riconoscenza. Che non ci
spiaccia aver bisogno del perdono, ma ci dia la gioia di essere
perdonati da Te. Perdonati da Te, per tutte le nostre colpe,
carissimo nostro Signore, morto per noi! E allora, una volta tanto,
vogliamo raccontarti la litania delle nostre colpe, di tutte le
nostre colpe (anche se ne elencheremo soltanto poche).
Signore, perdonaci. Perdonaci se abbiamo amato noi stessi più di
Dio, se abbiamo cercato un Dio assicuratore, se abbiamo coltivato la
fede consolatoria, se abbiamo pregato solo per abitudine, se abbiamo
vissuto con noia, se abbiamo disprezzato la fantasia, se abbiamo
disincantato i giovani, se abbiamo compatito gli innamorati, se
abbiamo deriso i poeti, preferito l’utilità, se abbiamo trascurato
la gratuità e la sobrietà nostra e degli altri.
Perdonaci, se abbiamo idolatrato la forza, se abbiamo cercato la
scaltrezza, se abbiamo confidato nella diplomazia, se abbiamo
rincorso la carriera, se abbiamo adulato i potenti e trascurato i
poveri, se abbiamo dimenticato i bisogni dei deboli, se ci siamo
irritati per i disagi degli scioperi, se abbiamo cercato di non fare
politica, se non abbiamo votato per pigrizia, o se abbiamo votato
per tornaconto e se abbiamo preteso che tutti votassero come noi.
Perdonaci Signore, se abbiamo presunto di dedurre ricette dalla
fede, se abbiamo educato al compromesso, se abbiamo insegnato a
saperci fare, se abbiamo cercato di evitare i fastidi, se abbiamo
taciuto per viltà, se abbiamo parlato con leggerezza, se abbiamo
amato la legge più della libertà, se abbiamo amato l’ordine più
della creatività, se abbiamo amato il passato più del futuro.
Perdonaci, se abbiamo disprezzato la terra, se abbiamo
disprezzato la carne, se abbiamo disprezzato il sesso, se abbiamo
fatto l’amore senza l’amore, se abbiamo costituito una famiglia
rifugio, se abbiamo rifiutato la vita per egoismo, se abbiamo dato
la vita con leggerezza, se abbiamo considerato i figli come nostro
possesso, se abbiamo considerato i vecchi come peso. Perdonaci
Signore, se abbiamo confuso l’unità con l’uniformità, se abbiamo
confuso la libertà con la licenza, se abbiamo confuso la Chiesa con
un esercito, se ci siamo contati con compiacenza. Perdonaci, se
abbiamo presunto di salvare gli uomini con la legge, se abbiamo
presunto di espandere la Chiesa con la forza, se abbiamo cercato
appoggi politici, se abbiamo occultato colpe pubbliche per timore
dello scandalo. Perdonaci, se ci siamo scandalizzati delle denunce
più che della colpa, se non abbiamo ammesso la critica, se abbiamo
creduto di possedere noi e solo noi la verità.
Perdonaci, se abbiamo presunto di amministrare Dio, se abbiamo
avuto paura della storia, se abbiamo temuto il pluralismo, se
abbiamo praticato la prassi del giusto mezzo, se abbiamo cercato di
fare tutti uguali, se abbiamo temuto l’originalità, se abbiamo
temuto di essere troppo buoni, se abbiamo temuto di passare per
sciocchi, se siamo stati sfuggenti, se abbiamo creduto di essere
alla pari con Dio. Perdonaci, Signore, se abbiamo rifiutato il tuo
perdono.
Carissimi fratelli e sorelle, questo peso dei nostri peccati pesa
sulle nostre spalle (io dico: pesa sulle mie spalle), perché ci
accorgiamo che stiamo tutti quanti entrando nell’autunno, quella
stagione che precede il nostro incontro con il Signore. E io capisco
che questo mio autunno sarà ancora molto più breve di tanti vostri
autunni. E allora prego per me, ma prego anche per voi perché anche
per voi un giorno arriverà l’autunno.
Signore, che il nostro autunno sia dolce e remissivo, come gli
alberi che cedono le foglie dolcemente alla terra. E resto in attesa
dell’estate, la grande estate senza fine della tua gloria, della tua
luce, del tuo amore, come un fuoco acceso con pannocchie di grano
che nessun vento può spegnere. Oh Signore, donaci allora una
vecchiaia dolce, perché il rispetto della vecchiaia è anche il
rispetto che il vecchio deve avere per sé. Insegna Tu questo
rispetto a noi. Insegnaci a non lasciarci andare, ma a restare
giovani, anzi a tornare giovani e bambini, come ci hai sempre
predicato. Perché è facile essere giovani quando la stessa età, col
suo entusiasmo, ci porta; difficile essere giovani quando si è
vecchi e i disincanti della vita potrebbero farci amari. Donaci,
Signore, una vecchiaia dolce senza rimpianti, senza gelosie.
Insegnaci a tirarci silenziosamente da parte per fare posto a chi
verrà dopo di noi. Insegnaci a scomparire con discrezione, con
pudore, nel silenzio; un silenzio che sia un lunghissimo dialogo con
Te.
Carissimi fratelli e sorelle, ecco allora quale potrà essere la
nostra ultima preghiera: Ti ringrazio, mio Dio, che mi hai creato;
mi hai fatto abitare in questa Terra; mi ha fatto vedere il sole, la
luna ed ascoltare l’usignolo; che ci hai amato e ci hai dato amici
da amare e amici che mi hanno amato; che mi hai svelato la tua
faccia e mostrato i tuoi occhi senza fondo. Ora, ti prego di farmi
nascere di nuovo al confine con questa vita, nascere di nuovo in Te.
E la mia dipartita sarà senza rimpianto se Tu mi prendi per mano e
mi conduci nel tuo Regno. La neve cada pure sulla mia tomba; e tu,
erba germoglia pure; papaveri, voi fiorite e fiammeggiate al sole,
mentre io aspetterò il ritorno del Signore Gesù e insieme alla neve
dirò - diremo: “Vieni!”; e insieme all’erba dirò “Vieni”; insieme ai
fiori dirò “Vieni!”. E le albe e i tramonti, le sere, le notti, le
stelle, il cielo, il mare, l’universo tutto quanto, diranno insieme
“Vieni Signore! Voglio solo stare solo con Te”. E così sia. Don
Enrico Vago
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