| (Sia lodato Gesù Cristo; e sempre sia lodato)
Carissimi confratelli, sempre cari al mio cuore, e carissimi
fratelli e sorelle, che cosa posso dire come pensiero che faccia un
poco da sigillo di questi 40 anni vissuti insieme? 40 anni; ci siamo
visti per la strada, nelle famiglie, ma soprattutto qui nella nostra
chiesa. E allora ho capito che la realtà che ci ha tenuto in
comunione in questi 40 anni è soprattutto la realtà della chiesa, di
questa chiesa, fatta di pietre, di cui abbiamo celebrato il
centenario della consacrazione nel lontano ’99. Il mio pensiero,
oggi, che riassume la vita di comunione di questi anni, è proprio il
pensiero di questa nostra chiesa di pietra, della quale abbiamo
detto puro sigillo, eterno splendore, pagine di vita trascorsa di
storia futura, sorelle e compagne del nostro cammino, si pone su voi
la mano d’ognuno sfiorando il passato, il presente, il futuro.
Nel centesimo quinto anniversario di consacrazione della chiesa,
ho messo un pensiero scritto che, più che essere uscito dalla penna,
è uscito dal cuore. Ieri quando l’ho riletto, mi sono ancora una
volta commosso e mi ha fatto del bene; penso che farà del bene anche
a voi che ascoltate questo mio pensiero, che ha per titolo “La
speranza è che la storia della nostra città mai voglia prescindere
dal calore di una Presenza”. Ed ecco cosa pensavo, tuffandomi
nell’acqua dei ricordi, e naufragar m’è dolce in questo mare; queste
parole:
“Una città che custodisce gelosamente la sua Chiesa. Una Chiesa
che si rispecchia nella storia della città. Una storia profana che
non può fare a meno della vita di una Chiesa. Mi sono messo nel
cuore della città, nel mezzo della Chiesa, e molti, molti pensieri
hanno assalito me, che penso essere l’uomo della Chiesa. Sì, perché
io amo la città com’è nella sua mole di pietra, nel suo groviglio di
strade, con quell’immensa distesa di case senz’ordine e senza
disegni: con la sua piazza, coi suoi giardini, col suo cimitero. Amo
cioè la terra, le pietre; lo spazio in cui l’uomo ha voluto
fermarsi, darsi convegno coi suoi simili. Per me la città è quella
che è: un punto in cui il complotto della vita diventa
inestricabile, una zona ove tutti i sentimenti son vivi, si
chiamano, si rincorrono, interferiscono come le radici e le
ramificazioni nodose di un antico bosco; la musica che si intreccia
col pianto, il ritmo della danza che aleggia sopra la processione
pietosa di un funerale; e l’ozio fa da cornice alla fatica; e la
notte è vinta dallo sfolgorio instancabile delle luci.
Per me anche le pietre sono creature vive, le colonne, le
facciate delle case, i marciapiedi di asfalto o di sasso: sono parte
di me stesso, sono il mio corpo, ossa e carne di questa mia umanità
che si dilata nelle cose. Guai ad astrarre dalla realtà viva di cui
siamo composti! Ci si separa dalla vita, si esce fuori dalla
presenza divina, dalle arterie per cui Dio passa in noi e si fa
concreto. Non cerchiamo altrove. Anche Dio si è incarnato ed abita
fra noi, qui allo sbocco di queste strade ove sorge il suo tempio,
isolato in mezzo alla piazza, come un centro a cui confluiscono
tutte le longitudini, e da cui si dipartono tutte le irradiazioni
spirituali della vita.
Egli dimora fra queste mura; come il suo vero cielo è la cella
intima del cuore dell’uomo. Egli è qui a portata di mano, toccabile
palpabile; proprio fra queste pietre, in questi tabernacoli umani
Egli ci ha dato l’appuntamento: “La mia gioia consiste nell’abitare
coi figli degli uomini”. La terra, il cielo, la vita, la morte, sono
tutte una cosa in Lui: noi siamo come il suo grande corpo. Attorno a
questi tabernacoli volteggiano tutti gli spiriti: sono qui gli
Angeli, i Santi, la Chiesa; sono qui anche i demoni cui è negata la
visione vitale e beatificante. E l’uomo quando muore non parte;
discende nella terra e continua a navigare nel tempo, mentre lo
spirito è ammesso alla visione dell’Essere.
Anche il male vi ha naturalmente piantato le sue tende. Anch’egli
è qui, fra queste mura, quasi onnipotente: lo serve tutto l’oro
della terra, l’aiutano tutte le nostre debolezze; la violenza è la
sua arma, la menzogna il suo successo, l’infedeltà il suo segreto. E
così, da quando Dio ha preso forma visibile, è passato proprio a
redimere questa città. E’ nato ed è morto alla periferia di essa, ma
è stato condannato al centro, nel palazzo del Pretorio, ed è stato
flagellato nel cortile del Comune. Prima aveva pianto sopra di lei,
sulle alture, poi era disceso a sudar sangue fra gli ulivi. Ma nel
frattempo aveva trovato un Cenacolo e in esso aveva istituito la sua
cena perenne, il suo sposalizio con l’anima di ciascun uomo,
diventando finalmente, non uno tra la folla, ma la folla stessa, non
uno degli uomini, ma l’Uomo stesso; e ciascun uomo che mangerebbe le
sue carni.
Così Egli diventava, morendo, la vita di questa terra, l’anima di
questa nostra città, i segreti che tutti cercano nei solchi del
sangue. Da allora sorsero i templi accanto alla tane, gli altari
accanto alle alcove, i monasteri e i santuari accanto alle taverne.
E sulla stessa arena si sono discusse le sorti del tempo e
dell’eternità; sulle stesse piazze in una lotta senza fine tra i due
principi, tra i due eserciti, in un’unica città. Il regno di Dio è
dentro di noi; dentro l’illusione e la realtà, la verità e l’errore.
Ed è proprio questo affannarsi immenso, instancabile, trascendente,
questo lottare disperato, questo buttarsi in mezzo al mare della
vita senza sapere di arrivare alla spada; è proprio questo sentirsi
disputato dal bene e dal male, questo sentirsi vicino a Dio,
ricercato, inseguito da Lui; è proprio questo contendere il terreno
a satana, qui dove egli aveva piantato la sua roccaforte; è proprio
qui il mio piacere di stare nella città, di essere la città, di
sentirmi una sola cosa con essa.
Da qui anche la speranza che la Chiesa continui a diffondere la
sua luce sopra la città e la speranza che la storia della nostra
città mai voglia prescindere dal calore di una presenza: la presenza
di una Chiesa, che da sempre pulsa vivente nel cuore delle sue
mura”. E così sia.
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